El hombre que me tocó amar

Digo que me tocó, por una razón muy simple: yo no lo elegí. Me tocó porque sí. Es más, antes y después de él conocí hombres divinos, tiernos, apasionados, medio poetas; otros hasta jugaron con mi pelo, “está loco por ti si juega con tu pelo” decían las revistas para adolescentes curiosas con nombres de ropa interior: “Seventeen”,“Tú”.

Yo no elegí sentir que se me aplasta la laringe cuando lo beso. Yo no elegí que él lograra asentar este amasijo de pensamientos, de nervios, de tensiones musculares y lo compactara todo en una línea recta, fluida, tranquila. ¿Quién soy?, ¿quién era?, ¿dónde vivo?, colegio, amigos, carrera, ¿Qué es eso? ¿Existe eso? ¿Qué existe? Se me olvidó. Quedo en un flotador agarrado del aire.

Yo no elegí volverme silencio y paz absoluta cuando me acuesto sobre su pecho. Lo juro, yo no lo elegí.

Yo no elegí que su presencia se me colara en el alma y me dejara paralizada, temblorosa, agitada. No elegí que al dejarlo ir me diera Síndrome de Abstinencia, que me pusiera ansiosa, que me diera bruxismo. Yo no elegí eso. ¿A quién le va a gustar quedar reducido a cero delante de otro? ¿A quién?  Si yo hubiera podido elegir, hubiera elegido a ese que se reduce delante de mí, que se agita y se le lengua la traba y le sudan las manos cuando me ve.

De haber podido, hubiera elegido a uno de los que se despiertan y me dan besos en la mejilla mientras me hago la dormida. Que usan lociones ricas y se la pasan pendientes de mí. Que son complacientes y primero es mi opinión que la suya. Que hacen lo que sea por verme. Que disfrutan de mi presencia y se apuran a abrirme la puerta. Que tampoco eligieron amarme a mí.

*Dibujo: Paula Bonet